Lyrik

st sie ehrlich,
die Wehmut, wenn die Blätter fallen?

Erinnerung an einen unwiederbringlichen Sommer –

Spricht der Wald von Sterben,
wenn die Bäume und Sträucher sich lösen
von ihrem vergänglichen Grün?

Wie kann es Tod bedeuten,
wenn das Licht sich in tausend Farben bricht,
wenn alles glitzert und strahlt in herrlichen warmen Farbtönen,
wenn es weht und rauscht,
alles in Bewegung ist,
die letzten Sonnenstrahlen das Gesicht wärmen
und die Kinder das raschelnde bunte Laub mit ihren Füßen hochwirbeln?

Nein,
diese Wehmut ist nicht ehrlich.
Wenn ich tief in mich hinein lausche,
bemerke ich,
dass ich ihn beneide,
den Wald!

Was er da abwirft,
ist doch schon längst nicht mehr schön gewesen:
staubige, zerfurchte Blätter
fleckig, verklebt, zerfranst, angefressen, löchrig….
Es ist ein altes Kleid, das der Wald in Leichtigkeit abwirft,
weil er es nicht mehr braucht

Wie sehr beneide ich ihn
um diese Leichtigkeit,
Altlasten einfach abzuwerfen,
ohne sich darum zu kümmern,
was mit ihnen geschieht.

Genug hat er geleistet,
der Baum,
seine unzähligen Früchte liegen am Boden verstreut herum,
er bedeckt sie mit seinem Laub,
das in tausend Farbnuancen den Waldboden nährt

Wie sehr beneide ich ihn um seine verschwenderische Fruchtbarkeit!

So bereitet er sich vor, der Wald;
Geborgen unter seiner weißen Winterdecke
entwirft er in großer Stille
die zarten Grüntöne seiner Frühlingspracht,
träumt von den ersten warmen Sonnenstrahlen
und dem Vogelgezwitscher
zwischen den treibenden Zweigen

Wie sehr beneide ich ihn
um diese Ruhe und Vorbereitung,
um die sichere Erwartung des Neuen,
das in ihm schon längst angelegt ist.

Nein,
es braucht keine Wehmut,
alles ist gut,
alles ist wohlgeordnet und schön
es gibt kein Sterben,
nur Kreislauf,
Fließen und Verschenken
im vollendeten Rhythmus
des Lebens